Poshoca era minha gata amarela. Foi embora, mas está em meu coração e tatuada em meu braço. As vezes, em noites de tempestade, sinto Poshoca caminhar sobre meus pés, como fazia quando estava por aqui. Posh não gostava de trovões, vacinas, banho e cães. Morreu como viveu: como bom bixo que foi.Na a mandíbula do cachorro do vizinho. Foi.
Brincava com baganas de cigarro e canetas e tudo o gente a perdesse e procurasse desesperadamente. Inclusive chaves e anéis.
Adorava lagartixas, azeitonas, borboletas e ração de peixe.Tudo para comer, óbvio. Agora, dia 6 de setembro, são dois anos sem Posh. Ainda não apareceu outra gata amarela. E talvez se aparecer, vou querer que seja como ela. E como ela, nunca haverá outra igual.
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